Na pensação, junto cacos de vida com fragmentos de história, e construo um mosaico de cores e dores. Neste apartatempo pequeno voo grande. E penetro em meus labirintos de onde eu nem sei se tem volta.
Sou milloriano e quintanesco,
me esclareço em Drummond, me encanto em cem anos de solidão. Borges brinca comigo e Cortázar me corta e recorta, mas é Rosa quem me dá a sensação de ser.
P.S. Leminski me abrevia.
No comments:
Post a Comment